Два часа ночи.
Коха пытается спать, я сижу в машине.
Сначала она начинает что-то тихонько мычать, потом - напевать более оформленно, потом с матом выволакивается из койки и берет гитару.
Товарищи дорогие, любимые наши музыканты, мать вашу хрянцузскую, нам на работу завтра, книжки драть, и нам до вашего творческого процесса... Блин, у вас - на два часа меньше, а то и на три часа меньше, сволочи...

А ведь у Кохи пророка - процентов двадцать. И то уже жить невозможно, итить.
Тута, матьвашу, не Троеземье.
Ипать.